Regresa Newton y su relación amor-odio con Caracas, ciudad en la que reside la mitad del staff de miniPLUG. Un ensayo sobre la ceguera urbanidad, a contuación:
CCS no tiene industria pornográfica
La ciudad esta saturada de leyendas… personajes que bajo la oscuridad propia de una ciudad como Caracas afloran con las primeras luces de neón llenando los espacios informales para conjurar, con el amparo de un trago expreso, lo que será una movida sintéticamente urbana. Los teléfonos móviles repican llenándose de ideas textuales para motorizar el cuerpo en la misma proporción que se decantan los estilos, desgarrados por una noche cada vez menos luminosa… más sombría, menos edulcorada…
Esas figuras del día, son en las noches transfiguraciones digitales de un pasado remoto bordeando una irrealidad expresada bajo una serie de tiempos asincrónicos, configurados en la mirada expectante de una montaña levítica, misteriosa… son esas personalidades reunidas en pequeños refugios las que hacen de los sitios nocturnos cuevas electrónicas donde lo mejor no se sabe que es pero se entiende como una expresión de “esa” ciudad hostil necesitada de “esos” espacios donde las risas y los tragos no logren ser mutilados por una desvirtualización de lo maliciosamente necesario…
Frecuencias de impactos psíquicos llenos de alcohol y mujeres desbordantes, estupefacientes sin receta médica y loqueras sexuales en lugares inhóspitos, sensibilidades sin socios… Caracas era la ciudad mas troglodita del mundo por su trato hacia el ciudadano vespertino pero un paraíso para los que se ocultan en la noche… cabria preguntarse: ¿qué imagen es la más o menos importante?, ¿aquella ciudad que de día funciona para el ciudadano (el otro) o la opuesta (el yo) que se manifiesta en las noches llenas de un color que falta con la luz del día?
Yo prefería ver caer mis noches con el tono rojizo de una fiesta cercana, despuntando Venus hacia el oeste cuando no era protagonista una luna siempre por el este, esperando desde una terraza predespacho por una ciudad de menos trafico, de caminatas solitarias por calles pobremente alumbradas, del cigarrillo rubio y la lata helada en la mano, divagando sobre la ciudad y en ella… aire fresco de una Caracas con el mejor clima (cliché) del mundo y con el peor sistema de transporte público (cliché2), sobretodo porque yo nunca quería llegar temprano a ningún local pues sabia que aquí nada era regido por un tiempo ingles, ni alemán… esta es una ciudad termo-regulada por la imprecisión en las direcciones de sus calles, en la planificación urbanística, en sus programaciones culturales, en los horarios de sus tascas en contraposición de las reuniones “caseras” que eran siempre entre caras conocidas con la exactitud de los eventos informales que nos permiten reunirnos en pequeños sitios donde todos nos sentimos parte de un secreto… buena atención, caras conocidas, amabilidad… sin importar la formalidad de las cirugías plásticas, ni del zapato de goma… lo único que detesto son las gorras…
Soy caraqueño… urbanamente desproporcionado y citadinamente solitario, ¿qué si me gusta esta ciudad? Yo en lo particular deseaba odiarla porque era la única forma que encontraba para recorrerla desde mis miedos e inseguridades, como un terapeuta que no admite que está hasta la coronilla de la locura de su paciente… así me sentía, explorando la miseria y el confort, la lujuria y la pacateria de una ciudad que sobre-vivía de manera inexplicable ante tanta violencia gratuita… solo el descontrol de las noches llenas de poesía y danza, noches espumantes con los amigos en la taguara, arepas y cigarros, casas en colinas, miradores con ron, el suetercito y las niñitas… me hacían reflexionar sobre ella. A veces Caracas era reveladora porque nada aquí era un secreto, solo sorpresas y verdades que no eran de nadie…solo era el ojo de un paparazzi.
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